Death Gate

Пыль древних библиотек въелась в кожу — ты чувствуешь её горьковатый привкус, пока листаешь хрустящие страницы. Мир расколот, как разбитое зеркало: шесть осколков, шесть народов, запертых в своих карманных вселенных. Сартаны исчезли, оставив после себя только шепот ветра в пустых коридорах своих башен…

Ты — Хепло. Маг-недоучка с горящими ладонями, в которых искрятся руны. Лорд Зар швыряет тебя в этот хаос с напутствием: «Собери печать. Открой врата». Легко сказать. Артефакт рассыпался по мирам, как крошки от черствого хлеба — каждый правитель прижал свой кусочек к груди, словно последнюю монету.

Здесь нет удобных стрелочек — только холодный пот на спине, когда ты щупаешь стену Лабиринта, или внезапный звон в ушах при переходе через Вихрь. Магия? Да, но не та дешёвая иллюминация из сказок. Рунные формулы жгут язык, как переспелая алыча. Ошибёшься в слове — и твои кости уже прорастают сквозь кожу…

А ещё эти диалоги. Одно неверное «спасибо» эльфийскому надсмотрщику — и твой череп украсит частокол у ворот Ариануса. Но разве не в этом соль? Шаги гулко отдаются в пустом зале Прайана, пальцы скользят по шершавой поверхности артефакта… Ты почти слышишь, как трещины на мире начинают сходиться. Почти.