Cult of the Mask

Ты проваливаешься в этот мир через щель между пикселями — там, где кровь на шипах пахнет старым монитором, а выстрелы оставляют в воздухе дымчатые шрамы.

Культисты ползут из теней, их движения ломаные, как сигнал на разорванном кабеле. Ты поймешь это по звуку — хруст костей под ботинками, шепот молитв сквозь шум выстрелов.

Оружие здесь не просто стреляет — оно кусается. Отдача бьет в запястье, а каждый патрон оставляет на ладони след пороха. Найдешь ли что-то мощнее? Или будешь прыгать между пуль, чувствуя, как воздух режет щеки...

Эта маска. Она смотрит даже когда ты отвернешься. Ее улыбка — просто пиксели, но почему по спине бегут мурашки?

Здесь смерть пахнет перегревшимся процессором. Здесь музыка впивается в виски синтетическим ритмом, а каждый уровень — это ребро, о которое ты спотыкаешься снова и снова.

Ты точно готов к такому?