Eaten by Darkness

Ты бежишь. Не потому что надо — потому что ноги сами рвутся вперёд, будто земля под ними раскалена. Темнота не просто вокруг, она въедается в глаза, липкая, как смола. И знаешь, что где-то там... дыхание. Не твоё.

Шахта скрипит старыми костями — где-то капает вода, пахнет сыростью и гарью от давно погасших факелов. Ты не ищешь аптечки или патроны. Ты даже не думаешь об этом. Только стреляешь. Чувствуешь, как отдача вбивает приклад в плечо, а в ушах звенит после каждого выстрела... но крики этих тварей заглушают всё.

Они не просто нападают. Они *жаждут*. Слышишь, как их когти скребут камень за спиной? Видишь мелькание теней в проходах, которых секунду назад не было? Здесь нет интерфейса — только твой учащённый пульс и холодный пот на шее.

А потом... свет. Вернее, его подобие — тусклое, дрожащее, будто сама тьма дразнит тебя перед тем, как сомкнуть челюсти. Ты уже понял: это не про побег. Это про то, сколько продержишься.

И да — после такого спички кажутся слишком громким звуком.