Tropico 3

Пальмы шуршат на ветру, как расстегнутые рубашки, а солнце давит на плечи — здесь каждый день начинается с липкого поцелуя жары. Ты вдыхаешь воздух, густой от запаха морской соли и перезрелых фруктов, и понимаешь: это твой остров. Твой хаос.

Кто не мечтал стать королем песка и кокосов? Раздавать приказы под ритмы румбы, пока волны слизывают следы на берегу… Но рай требует жертв. То крестьяне бунтуют из-за пустых желудков, то туристы ноют о грязных бунгало. Захлопнешь одного в тюрьму — десять других зашепчутся за спиной. А попробуй закрыть всех — кто тогда будет наливать ром в эти пестрые стаканы?

Выбор прост: или гладишь народ по голове, как котенка, или держишь его на коротком поводке. Социализм с сахарной пудрой или капитализм с хлыстом. Но даже диктатору приходится считать голодные взгляды — следи за пятью шкалами, которые пульсируют, как жилы на висках. Еда, крыша над головой, храмы для души, развлечения… пропустишь что-то — и вот уже толпа ломится в дверь дворца с факелами.

Кампания ведет тебя за руку через исторические ловушки, а песочница… О, тут ты сам решаешь, каким ядом пропитать свой коктейль. Выбираешь остров — хочешь плоский, как блин, или с горами, будто спина спящего дракона? Настраиваешь политические бури или включаешь режим бога и смеешься над законами физики… и морали.

А потом идешь к окну — смотришь, как дождь из лепестков гибискуса падает на крыши твоих фабрик. Или это пепел?