Hunting Pearl Creek

Ты идешь вдоль ручья, и ветки цепляются за рукава, как пальцы. Вода пахнет железом и гнилыми листьями — не споткнешься, так захлебнешься. Девять отрезков. Девять способов сломать шею: то скользкий камень под ногой, то корни, вползающие в темноту...

А еще они. Глаза в кустах, шорох чешуи по мху. Одни просто смотрят. Другие — уже бегут.

Собираешь ягоды — кислые, с горчинкой, но кровь перестает сочиться сквозь повязку. Дрова хрустят под мышкой, обещая второй шанс. А потом находишь динамит: холодный, липкий от дождя, и понимаешь — сейчас или никогда. Взрыв вырывает кусок скалы, и камешки бьют по зубам...

С каждым поворотом ручей глубже, тени длиннее. Музыка? Нет, это ветер в камышах сливается со стуком сердца. Или наоборот.

Ты точно помнишь, где хижина? Или это просто еще один кошмар в пикселях...