Silver Box Classics

Ты чувствуешь запах гари от сожженных деревень еще до того, как видишь их. Копье скользит в потной ладони, а где-то за спиной — слишком близко — слышишь хруст крыльев под тяжестью чешуи. Драконоармии не спят. Ты везешь в сумке не просто диски — куски чужой памяти, которые жгут пальцы даже через кожу.

Попробуй уговорить гнома помочь. Он будет кряхтеть, бросать на тебя взгляд поверх очков, ты почувствуешь, как его борода дрожит от сдержанного смеха... А потом согласится. Или нет. Здесь каждый шаг — это не выбор между добром и злом, а расчет: сколько времени у тебя осталось до того, как тени на стене оживут?

Твои беженцы хрипят от усталости, но ты гонишь их дальше — в темноту леса, где ветви царапают лица как тонкие когти. Ты помнишь, что где-то там есть безопасное место. Или это уже стерлось из памяти, как стираются следы на мокром камне?

Четыре пары глаз следят за тобой в темноте подземелий. Они верят, что ты знаешь путь. Ты не знаешь. Только шепчешь заклинания, которые звучат как обрывки детских кошмаров, и надеесь, что в этот раз сработает...

А драконы все ближе. Их дыхание пахнет серой и расплавленным золотом. Ты ведь понимаешь, что это не просто игра? Здесь нет сохранений. Только холодный пот на спине и тихий стук кубиков где-то под столом — будто кости пересчитывают твои ошибки.