S.O.T.A 2

Ты идешь по ржавой земле, где трава пахнет озоном и старым железом. Ветер шепчет что-то сквозь разбитые стекла брошенных заводов — или это просто шорох чего-то, что уже следит за тобой из-под обвалившегося бетона?

Здесь каждый выстрел — математика. Пуля не летит по прямой, она тонет в воздухе, как камень в воде. Прицеливаешься — а мушка дрожит от адреналина, пальцы липнут к затвору. Промахнешься — и кто-то другой подберет твой ствол, еще теплый...

В карманах — крошки сухарей, патроны с непонятной маркировкой, фляга с водой, которая вот-вот протечет. Открываешь рюкзак — а там уже плесень по углам съедает последнюю банку тушенки. Срок годности, как твое дыхание: тикает.

Мутанты здесь не рычат. Они щелкают клювами, скрипят хитином, шлепают мокрыми лапами по лужам с радужной пленкой. А еще есть те, кто выглядит как ты. Но их глаза пустые — или слишком жадные. Объединиться? Предать? Случайный союз распадается быстрее, чем ржавый гвоздь в сырой земле...

Ты помнишь запах костра, вокруг которого вчера делили добычу? Сегодня от него остался только пепел, ветер размазал его по броне какого-то мертвого сталкера. Его куртка еще держит форму тела — будто он просто вышел и вот-вот вернется...

Аномалии не светятся красиво. Они урчат, как голодный живот, искрятся синим — и вдруг рвут пространство. Ты учишься чувствовать их кожей: волосы на затылке встают дыбом за секунду до того, как воздух начинает плавиться...

Здесь богатство — не цифры в инвентаре. Это теплые сапоги, которые не промокают. Пачка сухого бинта. Или один патрон калибра 12х70, который ты приберег для чего-то важного... или для кого-то.