Granvil's Fairytale

Пальцы скользят по экрану, цепляясь за каждый пиксель — здесь даже воздух густой, как патока, и ты ныряешь в него головой вперед...

Блоин смеется где-то за спиной, его голос царапает барабанные перепонки: *успеешь?* Гранвил не отвечает — он уже мчится, подошвы сапог высекают искры из мостовой, а в горле першит от скорости.

Ты знаешь эти миры: они пахнут жженым сахаром и старыми книгами. Платформы хрустят под ногами, как ледяная корка, а трава на заднем плане шевелится — будто кто-то дышит тебе в затылок.

Сначала кажется, что успеваешь заметить каждый шип, каждую трещину... Потом ритм сбивается. Стены сжимаются. Время превращается в горячий песок — пытаешься ухватить, но оно просачивается сквозь пальцы.

А потом новый уровень. И новый. И снова этот смешок Блоина: *ну что, братец?*

Где-то там, за пиксельным горизонтом, уже рисуют другие земли — с колючим ветром и мостами из паутины. Но сначала попробуй не разбиться здесь. Хотя бы один раз.