Dead Dust

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь из тебя последние капли влаги. Ты не просто держишь револьвер — его рукоять впивается в ладонь, напоминая, что ошибка здесь пахнет порохом и кровью.

Кто-то оставил письмо на столе салуна. Чернила расплылись от виски, но угроза читается четко: украли девчонку. Владелец заведения смотрит на тебя так, словно ты уже мертвец — просто еще не упал.

Территория индейцев? Бандиты с проваленными зубами? Пришельцы, чье оружие шипит, как раскаленный металл в воде? Да плевать. У тебя есть два кольта и упрямство дохлой мулы.

Друзья... Ну да, если можно так назвать парня с тремором в пальцах и женщину, которая смеется только когда стреляет. В лавке пахнет кожей и ложными обещаниями — купишь тут «неубиваемый» жилет, а он треснет от первого же удара ножом.

Прерии без конца. Ветер шепчет что-то о твоей глупости. Но разве есть выбор, когда за спиной уже щелкают курки?