Koncolos

Город дышит в спину горячим перегаром асфальта, а Араса моет бокалы — ритуал, за которым прячется что-то липкое и невысказанное. Клиенты говорят о странных исчезновениях, смеются, но пальцы у них дрожат. Ты заметишь это, если присмотришься.

Потом появится *он* — человек с глазами, как выбоины на ночной дороге. От его кожи пахнет медью и мокрым деревом. Он закажет ракию, а вместо чаевых оставит на столе клочок бумаги: *«Они едят тени. Но скоро перейдут на мясо»*.

Ты думаешь, это шутка? Подними голову. Вон там, за окном — девушка с зонтом. Присмотрись к ее плечу: под тканью что-то шевелится...

Здесь нет эпичных битв под оркестр. Только скрип половиц в пустом доме, где исчез сосед. Только шепот за спиной в метро — слишком влажный для человеческого голоса. Араса научится различать их по запаху: у монстров дыхание сладкое, как гнилые фрукты.

Выборы? Да, они есть. Предложить незнакомцу помощь или притвориться слепым. Сжечь записку или сунуть ее в карман, где она будет жечь кожу. История не ругает тебя за трусость — только фиксирует последствия с ледяной точностью аптечных весов.

А еще музыка: скрипка, которая звучит так, будто ее дергают за жилы. Иллюстрации будто выцарапаны ногтями на штукатурке — красиво? Да. Удобно? Нет. Как и правда, которую найдешь в подвале того самого бара...