End of Ember

Ты проваливаешься вниз — не падаешь, а именно проваливаешься, будто земля под ногами внезапно стала жидкой. Вязкий воздух обволакивает кожу, пахнет гниющими зубами и пережаренным мясом. Ад здесь не метафора: это место дышит, пульсирует, сжимает горло липким страхом.

Бензопила в руках воет, как раненый зверь. Ты не помнишь, как она там оказалась. Но теперь это единственное, что стоит между тобой и тем, что копошится в темноте. Стены шевелятся — нет, это не игра света. Они покрыты чем-то вроде кожи, теплой и влажной на ощупь.

Каждый шаг хрустит под ногами. Кости? Стекло? Лучше не смотреть. Враг здесь не приходит — он вытекает из щелей, сползает с потолка, рождается прямо у тебя за спиной из клубков спутанных волос. Ты стреляешь, рубишь, отступаешь... а потом понимаешь: патроны кончились еще пять минут назад. Но бензопила все еще работает.

Прогресс здесь — не цифры на экране. Это шрамы на руках, привычка спать с оружием под подушкой (если найдешь подушку). Улучшения? Да, они есть. Но каждое из них немного меняет тебя самого. Вот этот амулет из высушенного глаза — он шепчет тебе что-то по ночам. А тот клинок, что когда-то был чьим-то ребром... он поет, когда режешь плоть.

Боссы — это не просто большие враги. Они — воплощения твоих кошмаров. Тот, что с лицом из склеенных детских ладоней... он смеется твоим голосом. Победа оставляет после себя не трофей, а кусок их плоти. Зачем ты его подбираешь? Может, надеешься стать сильнее... или просто боишься, что он вырастет снова?

Смерть здесь — лишь начало. Ты вернешься. Всегда возвращаешься. Потому что ад уже внутри тебя... и он голоден.