One Shell Straight to Hell

Кости пальцев сжимают рукоять освященного револьвера — он тяжелее, чем кажется, и пахнет порохом, ладаном и чем-то старым, вроде церковных книг, которые никто не открывал сто лет. Ты — падре Александр, но не жди от него проповедей. Он скорее плюнет в святую воду, чем окропит ею одержимого.

Демоны лезут из каждого угла. Не просто рогатые твари — мерзкие, как скрип ржавых петель, как запах гниющих фруктов в заброшенном доме. Одержимый холодильник? Да, бывает и такое. Пьяный пират с пустым бутылками вместо глаз? Тоже в порядке вещей.

Каждый выстрел отдает в плечо, каждый убитый монстр оставляет на губах привкус железа. Очки благословения копятся медленно — хватит ли их на новый навык до того, как очередная волна разорвет баррикады?

Ты ставишь ловушки: кресты с динамитом, лужи святой нефти, которая горит синим пламенем. Но демоны умнее, чем кажутся. Они обходят ловушки, цепляются за стены, шепчут тебе в ухо то, чего ты не говорил ни на одной исповеди...

А потом приходит *оно* — что-то большое, с кожей как мокрая бумага и голосом скрипящего дерева. Боссы здесь не просто здоровые мешки с хитамы — они ломают правила. Один удар — и экран трещит по швам, будто ад пытается прорваться прямо через монитор.

Графика — воксели, угловатые и резкие, как осколки стекла под ботинками. Звуки? Представь визг тормозов смешанный с церковным хором... но хор поет наоборот.

Сможешь ли ты закрыть портал? Или хотя бы выжить? Падре плюнет на крест и перезарядит дробовик — ответ где-то между этими действиями.