Star Trek: Infinite

Галактика здесь — не карта, а живое тело. Оно дышит, когда твой флот скользит между звезд, сжимается в спазме войны или расслабляется под шепот дипломатических кодов. Ты чувствуешь его пульс кончиками пальцев, едва касаясь экрана: вот ромуланский дроид-шпион замер в тени спутника, вот клингонские двигатели воют, разрывая пространство...

Выбор фракции — это не просто цвет флага. Это вкус на языке. Федерация — холодная сталь фазеров и терпкий кофе в офицерской столовой. Кардассианцы — запах перегретого пластика на мостике, где каждый пилот знает: его корабль дешевле снаряда, который в него попадет. А ромулане? Их пространство пахнет озонированным страхом.

Ты слышал, как трещит экран коммуникатора от голоса Гаурона? Видел, как Сиско стискивает зубы, когда приходится нарушить Директиву? Здесь нет «правильного» пути — есть только твой. Можно годами плести сети альянсов... а потом одним нажатием кнопки превратить их в пепел торпедного залпа.

Корабли — не просто модели. Это вес в груди, когда «Дефиант» виражит под огнем, оставляя за собой шлейф ионизированного воздуха. Это мурашки на спине, когда «Д’деридекс» материализуется из ниоткуда, будто нож в темноте...

Ты действительно веришь, что звезды созданы для мира? Или просто еще не нашел повод развязать войну?