Romancing Monarchy

Трон ждет. Но не спеши садиться — позолота холодная, а подушка жесткая, будто набита каменной пылью. Ты принц Ахайи, да только корона не держится на голове без Мандата Небес… и никто не скажет, где его искать.

В таверне Рута пахнет пережаренным мясом и пивом третьей свежести. Здесь собираются те, кому некуда идти — или те, кто готов идти куда угодно. Четверо из них станут твоими тенями: смешными, жалкими, преданными до дрожи в пальцах. Выбирай осторожно — один слишком любит ножи, другой слишком любит говорить…

Бои здесь — как удар в солнечное сплетение. Быстро, больно, с хрустом неправильно сложенных костей. Ты успеешь подумать дважды перед тем, как клинок войдет в плоть, но враг не станет ждать.

А потом дорога раздваивается. Или растраивается. Или вовсе исчезает под слоем прошлогодних листьев. Кого ты встретишь? Старуху с глазами мокрого камня? Рыцаря, который забыл свое имя? Их голоса сливаются с шелестом травы под сапогами…

Пятнадцать классов. Семь душ. Две концовки — но кто считал на самом деле? Где-то между третьим лабиринтом и пятым предательством понимаешь: Мандат Небес — не предмет. Это шрам на твоей гордыне.

И да, музыка. Эти 8-битные гудки въедаются в кожу, как дождь в промокший плащ. Они напомнят тебе о первом убийстве. О последнем слове отца. О том, что короли тоже иногда плачут — но только когда никто не видит.

Сколько часов потребуется, чтобы осознать свою ошибку? Двадцать? Или все сорок? Время здесь течет как густой мед — сладко и мучительно медленно…