Sonny

Просыпаешься в липком полумраке, и первое, что чувствуешь — запах ржавого металла и тления. Пальцы сжимают рукоять меча сами собой, будто мышцы помнят то, что забыл мозг. Кто ты? Тень с обрывками воспоминаний или оружие в чужих руках?

Здесь каждый выдох отдается эхом в пустых коридорах сознания. Союзники шепчут за спиной — их голоса как скрип старых дверей, неровные, прерывистые. Они знают больше, чем говорят. А враги... они не просто ждут. Они *наблюдают*.

Бой — это не размахивание клинком, а холодный расчет. Удар в спину в тот момент, когда противник вдыхает перед заклинанием. Шепот яда на лезвии, пока он оглушен. Ты проиграешь, если будешь торопиться. Проиграешь, если замешкаешься.

Прокачка? Не просто цифры на экране. Это треск ломающихся костей, когда новый навык впивается в плоть. Это горький привкус эликсиров, которые жгут горло, но даруют силу. Снаряжение пахнет кожей и маслом — старое, проверенное, но готовое предать при первом же промахе...

А музыка... она не фон, а второй голос в голове. Давит на виски низкими нотами, заставляет сердце биться в такт барабанам. Или это просто кровь стучит в ушах?

Ты думаешь, это просто RPG? Попробуй выжить здесь без стратегии. Попробуй не дрогнуть, когда из темноты выползает *что-то*, чье дыхание пахнет гниющими ранами...