Medal of Guardians

Ты чувствуешь вес медали на груди — она горячая, будто только что выкована в горне войны. Каждый удар сердца отдает металлическим звоном, напоминая: здесь сила не в мышцах, а в этих блестящих кружках власти. Выбирай — станешь стеной из плоти и стали, или тенью, сеющей магию между вздохов врагов?

Пальцы сами сжимают рукоять меча, когда орда вурдалаков выползает из тумана. Их дыхание пахнет гнилыми яблоками… но ты уже знаешь этот запах. Знаешь хруст костей под щитом, липкий шепот заклинаний на губах, как внезапно затихает все вокруг перед взрывом огня.

Сферы. Их холодный блеск манит, как конфетти смерти. Одни — как угли в крови: тихо жгут, превращая кожу в броню. Другие взрываются в ладонях молниями, оставляя на языке вкус озона. Соберешь все восемнадцать? Или найдешь ту единственную, что превратит твои слабости в кинжалы?

А может, позовешь того лучника с вечно смеющимися глазами — того, что всегда прикрывает твой тыл стрелой в последний момент? Или доверишь спину жрице, чьи пальцы пахнут ладаном и кровью? Здесь даже одиночество — иллюзия: стоит шепнуть «ищу группу», и вот уже чьи-то сапоги стучат рядом по камням…

Оружие ломается. Доспехи трещат по швам. Но медали — никогда. Они только жаждут большего. Ты слышишь, как они звенят в такт твоим шагам?