Blood And Zombies

Город дышит гнилью — где-то трещит переломанная рекламная стойка, ветер тащит по асфальту пустые банки из-под тушенки. Ты прижимаешься спиной к стене, чувствуешь, как бетон царапает куртку, а в ушах гудит тишина перед бурей. Они идут. Сначала просто шаги, потом — хрип, сливающийся в жужжащую стену...

Патроны? Шесть в обойме. До следующего ящика с припасами — тридцать метров сквозь эту кашу из костей и плоти.

Здесь не выживают. Здесь отбиваются — волна за волной, пока пальцы не онемеют от отдачи, а веки не слипаются от усталости. Ты строишь баррикады на скорую руку: мешки с песком, колючка, самодельные турели, которые плюются огнем. Иногда хватает. Иногда — нет.

Между атаками — глоток воздуха: подлатать укрепления, впихнуть в карманы ржавые гвозди (пригодятся), проверить, не просачивается ли где-то запах свежей крови через щели. Ошибка = смерть.

А потом снова темнота, и в ней — желтые глаза, скрип сухожилий, липкий звук разрываемой плоти... Ты стреляешь почти наугад, зная, что каждый выстрел — это секунды жизни. Деньги за убитых зомби звенят в кармане как насмешка: хватит ли на новую пушку? Или пронесет и со старым стволом?

К утру выживешь — будешь пахнуть порохом и страхом. Не выживешь... Ну, хотя бы попробуешь укусить их первым.