Fading Light: Antiworld

Ты просыпаешься в комнате, где воздух пахнет пылью и чем-то металлическим — будто кто-то разгрыз батарейку. В руках скрипучий фонарик, его свет дрожит, как твои пальцы. Где-то за спиной шуршит... нет, не ветер.

Антиматерия. Собираешь ее по крупицам, но каждый шаг отзывается в висках — будто кто-то водит мокрым пальцем по твоему позвоночнику. Фонарик гаснет слишком быстро, а тьма здесь не пустота. Она липкая, теплая. Дышит.

Головоломки? Да, если так можно назвать попытки вспомнить, как дышать, когда из угла доносится хруст суставов. Не тех, что у тебя.

Заряжаешь фонарик — антиматерия шипит в ладони, обжигает даже через перчатки. А потом снова идешь вперед, потому что остановиться значит услышать, как за тобой повторяют шаги... но с разницей в полсекунды.

Утро где-то есть. Ты видел его на обрывках фотографий в разрушенных коридорах. Но сначала придется пережить эту ночь. Или то, что здесь выдает себя за ночь.