Death's Playground

Ты заходишь в особняк с потрескавшимися обоями — запах плесени въелся в стены, как страх в подкорку. Пол скрипит под ногами, но не ты один его слышишь... Где-то за спиной шевелятся тени, и дыхание на шее — может, ветер, а может, оно.

Собирай предметы, но не надейся: фонарик выхватит из темноты только клочья пыли, а ружье дрожит в руках. Друзья? Их голоса тонут в коридорах — то ближе, то дальше, будто дом дышит и переваривает звуки.

Беги. Прячься под кроватью — пружины впиваются в спину, а пыль щекочет нос. Сдержи чихание... или нет? Убийца любит тех, кто боится слишком тихо.

Каждый угол здесь — ловушка для глаз: мелькнувшее движение, шорох платья, которого никто не носил сто лет. Ты тратишь очки навыков, но знаешь правду: ни одна прокачка не спасет от холода за шиворотом, когда за тобой поворачивается... что-то.

А еще этот голосовой чат — шепчешь «где ты?», а в ответ тишина. Или смех. Или совсем не друг.