Last Year

Шесть карт легли на стол с глухим шлепком, края обгоревшие, будто их вытащили из костра. Кто-то засмеялся — нервно, с подвыванием. А потом стены класса поплыли, как воска, и знакомые коридоры школы вдруг пахнут сыростью подвала и чем-то металлическим...

Ты бежишь. Дыхание рвется из груди, но звук шагов позади — мокрый, липкий — все ближе. Это не учитель физкультуры. Не одноклассник. Оно дышит в спину горячим ветром разложения.

Четверо против одного. Казалось бы, шансы на твоей стороне? Но попробуй собрать разбегающихся паникой подростков, когда за каждым углом скрипит что-то нечеловеческое...

Каждый персонаж — не просто аватар. Это твоя кожа: дрожащие пальцы механика, цепляющиеся за инструменты; холодный разум лидера, который знает — если шептаться у шкафчиков слишком долго, из вентиляции посыплются когти.

Монстр — это не просто «злодей». Ты чувствуешь их страх сквозь экран. Сольешься с тенями? Разорвешь дверь вместе с тем, кто за ней прячется? Их ужас сладок, как привкус железа на языке...

Очки опыта капают медленно. Каждая найденная подсказка оставляет царапины на мозгу: а что, если правда хуже? Эти карты... они ведь просто игра?

Способности открываются не по скрипту — будто прорываются сквозь кожу. Вот твои ладони вспыхивают синим — теперь можешь ударить в ответ. Но помни: каждый свет привлекает внимание Того, Кто Ждет В Темноте...

Изверги не повторяются. Один хрустит костями при движении. Другой оставляет за собой слизь, которая жжет ботинки. Третий смеется твоим же голосом...

Группа выживших — это не команда. Это гудящий улей страха. Разделяй. Лови тех, кто отстал — их крики ослабят остальных. Или ворвись в толпу, пусть они сами распнут друг друга в панике...