Successor

Кровь стучит в висках, пальцы лихорадочно перебирают отряды — вот он, тот самый миг между жизнью и загрузкой. Ты не просто командуешь, ты чувствуешь кожей холод рукояти меча у своего лорда, слышишь хруст гравия под сапогами наемника. Каждый шаг по этим процедурным землям пахнет порохом и мокрым камнем… если, конечно, не свернул не туда и не напоролся на гнилостное дыхание болот.

Попробуй удержать в голове: тактическая пауза — не пауза вовсе, а момент, когда время вытекает сквозь пальцы, как песок. Застывшие в воздухе стрелы, полуповернувшийся к тебе враг с перекошенным лицом… а ты уже знаешь, чем это кончится. Или думаешь, что знаешь.

Выбирай битвы как вино — одно сражение оставит послевкусие дрожи в коленях, другое разобьет тебя вдребезги за три секунды. Эти крошечные диорамные поля боя… помнишь, как в детстве переставлял солдатиков по ковру? Только здесь трава шелестит по-настоящему, а кровь на миниатюрных руинах слишком алая.

Генерация королевств — не просто алгоритмы. То ли фонарь коптит слишком густо, то ли в этой локации действительно пахнет жженым деревом… Стены подземелий иногда шепчут. Или это ветер?

Ты ведь уже понял, что победа здесь — не про цифры? Когда последний стражник короля хрипит у тебя под ногами, а твой лучник с вывернутой рукой все еще тянется к колчану… вот тогда и решаешь: стоило ли оно того.