Fishermurs

Вода здесь пахнет солью и свежесломанными ветками — странно, правда? Ты скользишь по ней на деревянном корпусе лодки, чувствуешь, как дрожит под ногами, когда очередной снаряд взрывается в метре от борта. Брызги обжигают кожу, но ты уже не замечаешь: впереди мелькает силуэт чужой лодки, и пальцы сами сжимают руль…

Команда кричит что-то невнятное — смех, ругань, восторг сливаются в один гул. Ты даже не успеваешь понять, кто из них прав: нужно уворачиваться от торпеды или таранить противника носом. Выбор всегда как удар под дых — быстрый, неожиданный.

А потом тишина. На секунду. Пока экран не вспыхивает розовым закатом, объявляя твою победу… или поражение. Но разве это важно, если в ушах еще звенит от адреналина, а ладони липнут от брызг?

Здесь все на грани: тактика превращается в инстинкт, дружеские подколы — в яростный азарт. Ты тонешь в этом мире с головой — в буквальном смысле, если не успеешь увернуться.

Кто-то назовет это просто игрой. Но попробуй объяснить это своему сердцу, которое сейчас колотится как мотор на полных оборотах…