Wanderful

Пальцы скользят по плиткам, теплым от солнца и чуть шершавым на стыках. Каждый ход — это щелчок, хруст гравия под ногами, потом внезапно: запах хвои, если повезет, или солончаковая пыль, забивающаяся в нос. Ты не строишь мир. Ты его разворачиваешь, как одеяло на траве, и где-то под складками прячется озеро с водой гуще сиропа...

А может, и нет.

Здесь не надо торопиться. Можно час всматриваться в узор трещин на камне — или смахнуть все ладонью за пять минут, чтобы услышать тот самый звук: глухой стук падающей плитки, будто костяшка домино.

Ты же чувствуешь? Как край карты дрожит, когда биомы сползают друг на друга, как мокрая глина. Одни миры просят, чтобы их лелеяли. Другие — чтобы по ним прошлись сапогом, оставив вмятины для будущих болот.

Сколько раз ты обожжешься на этом? На обещаниях "еще одна плитка", а потом — провал в бездну, где ветер свистит между ребер забытых поселений... Или вдруг — бахрома мха на границе твоего королевства, липкая от росы.

Кто-то собирает урожаи. Кто-то хоронит мечты в сухих руслах рек. А ты? Ты просто кладешь ладонь на экран и ждешь, пока под кожей не забурлит новый рекорд.