Rogues of Europa

Ты просыпаешься с металлическим привкусом во рту — не кровь, что-то хуже. Где-то скрипит шестерня, воняет гарью и мокрым камнем. Это не твоя комната. Да и не комната вовсе: своды слишком высокие, а тени шевелятся без твоего разрешения...

Август Хеллсинг — просто имя в паспорте. Теперь это ты. И мир вокруг больше не притворяется разумным. Улицы изгибаются под неестественными углами, фонари мерцают кодом на забытом языке, а в переулках шепчутся вещи без голосов.

Культисты? Их ритуалы оставляют на стенах жирные пятна, которые светятся в темноте. Демоны? Они пахнут ладаном и гнилыми зубами. А еще эти... конструкции — будто кто-то собрал механизмы из костей и проволоки, да забыл выключить.

Оружие лежит тяжело в руке, но ты быстро привыкаешь к его норову. Винтовка с прикладом из черного дерева отдает плечу тупой болью при отдаче, а ножи — холодные, как чужой взгляд — исчезают из ножен слишком легко. Броня скрипит на поворотах, но хотя бы не пропускает клыки... обычно.

Удача здесь — не абстракция. Это хруст кости под сапогом, свист пули в сантиметре от виска, внезапная тишина перед тем, как из люка вырвется что-то многоногое. Сохранишь хладнокровие — услышишь, как твой выстрел эхом раскатывается по тоннелям. Нет? Значит, последнее, что ощутишь — запах собственной обугленной плоти...

А потом башни. Эти проклятые башни с их стенами из стекла и плоти, где законы физики — всего лишь дурная шутка. Там придется думать ногами: пол под тобой может стать потолком, а ловушка сработает только после того, как ты ее заметишь.

Но самое страшное — не монстры. Не безумные алхимики с их шприцами, полными тьмы. Даже не культисты с их песнями без слов... Это моменты тишины между битвами, когда кажется, что воздух густеет до состояния железа, и ты понимаешь: мир затаился. Ждет.

Или это просто ветер стучит обломками кирпича по рельсам? Проверишь?