Chicago 2020

Асфальт липнет к шинам, как старая жвачка — каждый поворот вырывает куски резины, а в зеркалах мельчат синие вспышки. Ты не герой, просто парень с перегаром адреналина и слишком быстрой тачкой. Чикаго сегодня — это твоя клетка с мокрыми от дождя решетками улиц...

Сирены воют на одной ноте, как зубная боль. Ты давишь на газ — педаль проваливается в пол, будто пробиваешь дно лодки. Впереди слепящий свет фар, сзади хриплый голос по рации: *держите его*.

Тротуар пахнет горелой сцепкой и чьим-то испугом — пешеходы шарахаются, зонты взлетают, как испуганные птицы. Сможешь проскользнуть в этот узкий переулок? Бордюр скребет днище, бензин капает на раскаленный коллектор...

А музыка — да, она все еще играет. Синтезаторы режут барабанные петли, будто это саундтрек к твоему личному краху. Но ты же не свернешь? Не бросишь руль, когда в горле пересохло от скорости, а пальцы онемели от ударов по клавишам...

Копы строят кордоны из грузовиков и собственной глупости — они думают, что город их. Ошибаются. На секунду ловишь свое отражение в витрине: лицо в царапинах, глаза горят. Это не побег. Это танец на грани захлеба — и ты ведешь.

Готов проверить, сколько времени нужно, чтобы Чикаго перестал быть тюрьмой?