50 Rounds

Пятьдесят волн. Ты слышишь этот звук — хруст костей под прикладом, липкое бульканье разорванных глоток? Каждый раунд оставляет на твоих ладонях след — то ли пороховой нагар, то ли собственная кровь, просочившаяся сквозь трещины в перчатках.

Они не устают. Ты — должен.

Шесть стволов в арсенале, и каждый выбираешь не головой, а телом: дробовик бьет в живот отдачей, нож скользит между ребер как по маслу, а винтовка... она греет ладони долгими секундами между выстрелами. Но потом приходит *оно* — что-то с слишком широкой улыбкой и неестественно гибкими суставами. Боссы не следуют правилам. Они появляются, когда патроны на исходе, а пальцы уже дрожат от перенапряжения.

Ты копишь монеты, но они звенят в кармане все тише — аптеки дорожают с каждой новой волной. А эти книги... чертовы фолианты с шелестом страниц, которые обещают +1 к меткости. Стоит ли тратить последние гроши на абстрактный «урон», если прямо сейчас за спиной слышится шарканье?

Прогресс здесь измеряется не цифрами, а тем, как меняется твое дыхание: сначала ровное, потом сбивчивое, под конец — хриплое, будто легкие натирают ребра изнутри. Выносливость — это не полоска зеленого над головой. Это момент, когда ты понимаешь: еще один шаг в сторону — и колени подкосятся сами... но ты все равно делаешь его.

Готов ли ты к тому, что на пятидесятой волне оружием станет все — стены, трупы, собственные зубы? Или сдашься раньше, когда поймешь: игра считает твои ошибки куда внимательнее, чем попадания?