Gunpowder Punk

Ты просыпаешься в луже моторного масла, и первое, что слышишь — скрежет шестеренок за дверью. Они уже идут.

Кибернетика под кожей гудит, как перегруженный трансформатор. Ты не помнишь своего имени, но отлично знаешь вес пистолета в дрожащей руке. Тридцать стволов на выбор — от ржавой дробилки до плазменной пушки, которая оставляет после себя запах озона и обугленные кости.

Бандиты ломятся через баррикады. Их глаза — красные точки в темноте, а движения резкие, как у машин на коротком замыкании. Сорок навыков в твоем распоряжении: замедлить время, пока пули висят в воздухе, или разорвать врага импульсом из ладони… если хватит заряда.

Арена ждет. Каждая волна — новый кошмар: больше тел, меньше патронов, а потом появляется *оно* — что-то с гидравлическими клешнями и смехом, похожим на скрип ржавых петель.

Ты умрешь. Не сразу — может, на третьей карте или в пятом часу бесконечного режима, когда пальцы онемеют от ударов по клавишам. Но успеешь почувствовать, как цифры очков въедаются в сетчатку, а разблокированная пушка греет бедро… почти как живая.

— Готов ли ты к тому, что следующий выстрел будет последним?