The Last Sword

Ты упал с неба. В буквальном смысле — врезался в землю, как метеор, оставив после себя воронку и запах гари. Память пуста, но тело помнит: мышцы сжимаются вокруг рукояти меча еще до того, как ты понимаешь, что он в твоей руке.

Лунария встретит тебя шепотом трав под сапогами и криками воронья где-то за спиной. Здесь воздух трещит от магии — то ли гроза близко, то ли колдун шаманит за холмом. Ты не герой. Пока что. Просто странник с клинком и вопросами, на которые никто не спешит отвечать.

Местные любят рассказывать про демонов. Шепотом, конечно. Будто бы слово «тьма» может привлечь их внимание… А потом вдруг разговор обрывается — кто-то хлопает тебя по плечу: «Эй, избранный, пойдешь научишься стрелять молниями? Или предпочитаешь размахивать топором?» Выбор — это всегда про запах крови на лезвии или ожоги на пальцах после неудачного каста.

Ты быстро привыкнешь к тому, как пахнет зелье исцеления — мед и полынь, обжигающие горло. К скрипу доспехов перед битвой. К тому, как магия льется сквозь пальцы, если перестать ее бояться… или наоборот — бояться чуть сильнее.

Здесь можно свернуть с дороги и найти пещеру с эхом, которое повторяет твои шаги на секунду позже — будто кто-то идет следом. Можно согласиться помочь деревенскому дурачку найти пропавшую козу, а потом обнаружить, что у той козы глаза как у древнего бога… Или просто мчаться вперед, туда, где горизонт перерезан шпилями мертвого города.

Главное — не забывай проверять ботинки на рассвете. Иногда между стежками проклевываются синие цветы. Говорят, это знак: мир помнит больше, чем кажется.