Moaning Wood

Ты берешь в руки меч, но он скользит в ладонях — лесная сырость пропитала кожу. Цепи на запястьях вампирши звенят глухо, будто под землей, а ее смех обжигает шею… Как ты вообще дошел до этого?

Деревья здесь дышат. Шепот ветвей сливается со стоном чего-то живого в чаще. Шаг влево — и корни хватают за лодыжку, липкие, как теплые пальцы. Ты помнишь дорогу? Или это уже третья поляна с тем же сломанным дубом?

Бои — не честные схватки, а вспышки ярости в полутьме. Слизь прилипает к доспехам, оставляя жгучие следы, а щупальца скользят между ног, холодные и настойчивые… Ты вырываешься. Или нет?

Немелла наблюдает. Ее дыхание пахнет медью и старыми винами — она знает, что ты свернешь не туда. Каждый диалог с ней как игра с ножом: одно неверное слово, и лезвие прочертит по горлу. А эти случайные встречи у костра… Кто сказал, что монстры не могут быть соблазнительными?

Лес меняет правила. Сегодня ручей уводит к безопасной пещере, завтра его воды превращаются в змеиный клубок. Ты идешь наугад, а карта в голове рвется по швам… Но разве не ради этого ты здесь? Чтобы почувствовать, как страх смешивается с чем-то другим — темным, липким, сладким.

И да, ты можешь сбежать. Но захочешь ли?