Destro

Город давит ребрами небоскребов, а между ними — твой офис с липким от кофе клавиатурным запахом. Дестро не спит: за окном шипят шины, кто-то роняет монеты в таксофон, и все это сливается в один назойливый гул. Ты щелкаешь ручкой — треск пластика отдается в висках — и листаешь дело. Обычное убийство? Нет. Здесь что-то сломано, как неправильно собранный пазл...

Напарница скользит пальцами по экрану планшета, оставляя жирные следы. Ее духи — ваниль с металлическим подтоном — смешиваются с пылью архивных папок. Вы допрашиваете молчаливого свидетеля, но его взгляд уплывает куда-то за вашу спину. Он потеет, хотя в комнате холодно.

Каждый выбор оставляет царапину на истории. Сказать резкость — и вот уже дверь хлопает за спиной уходящего информатора. Шутка вполголоса — и напарница закусывает губу, пряча улыбку. А потом внезапно: чужие пальцы на твоем запястье, прерывистое дыхание в темном переулке, фонарь, мигающий как больной глаз...

Архивы шелестят страницами-чешуей. В них — спрятанные между строк признания, цифры, которые не сходятся, фотографии с обрезанными краями. Кто-то очень не хотел, чтобы это нашли. Но ты же чувствуешь? Город подает тебе знаки: пересохшая губка на раковине в кафе (официантка слишком часто ее меняла), треснувшее зеркало в лифте (осколки сложены неестественно аккуратно)...

Концовки ждут, как незнакомцы в конце темного коридора. Одна — с холодным металлом в груди. Другая — с чужим дыханием на шее и звоном бокалов где-то далеко. А третья... Третью лучше не называть вслух.