Give Me A Sun

Ты просыпаешься в липком от пота вагоне поезда — запах металла и перегретого пластика въелся в кожу. Это не просто возвращение. Это разрыв, шрам между мирами, где воздух дрожит от невысказанных обещаний...

Главная героиня? Нет. Ты. Ты ищешь брата, но на самом деле бежишь от собственного отражения в треснувших зеркалах забытых станций. Каждый диалог — это не выбор слов, а прикосновение к открытым нервам: фраза, сорвавшаяся слишком низко, заставит собеседника вздохнуть глубже, пальцы его сожмут твою руку чуть дольше нужного...

А потом — да. Эти сцены. Не просто пиксели и скрипты. Ты чувствуешь вес чужого дыхания на шее, когда демон с рогами из черного дерева прижимает тебя к стене. Его кожа пахнет гарью и чем-то древним, как смола, застывшая в трещинах скал. Здесь нет цензуры — есть только твое учащенное сердцебиение и влажный шепот: "Ты уверена?"

Сюжет петляет, как змея под одеждой. Вроде бы собирала улики о пропаже брата — а теперь вот уже соглашаешься на ритуал в храме лунных теней... Где-то между кадрами проваливаешься в воспоминания: детские руки, окровавленные шиповником, крик, который ты так и не издала.

Четыре концовки? Ха. Попробуй угадать, какая из них настоящая. Та, где ты разгадаешь загадку мерцающих порталов? Или та, где сдашься и позволишь темноте слиться с твоей кожей...

Интерактивность здесь — не про клики мышкой. Это про то, как твой выбор оставляет синяки на истории.