Give an imp a chance

Офисный воздух густеет от пыли и несбывшихся амбиций — Джон Джонсон снова задерживается допоздна, пальцы вязнут в клавиатуре, а начальник даже не запомнил его имя. Может, дело в том, как он сутулится, когда пьёт кофе из треснувшей кружки? Или в том, что голос его дрожит на планерках?

Но по вечерам он шепчет заклинания между стопками дешевых книг по оккультизму. Запах воска и ладана въелся в обои. Ритуал должен был вызвать роскошного суккуба — шелковистые крылья, томный взгляд… Вместо этого перед ним корчится в луже чернильной слизи что-то с рогами, больше похожее на заблудившегося енота. «Эй, хозяин!» — голосок звенит, как разбитый бокал.

Ты уже тянешься к кнопке «закрыть игру», но тут она трогает твою руку — коготки цепляются за кожу, холодные и неожиданно нежные. «Дай мне один вечер…» В её глазах мерцает что-то странное: не демонический огонь, а скорее свет фонаря под дождём.

А потом начинается… нет, не то чтобы ад. Скорее бардак с привкусом корицы. Она переворачивает его жизнь: будит в пять утра, заставляет делать зарядку (её смех звенит, когда он падает с коврика), учит говорить «нет» коллегам-паразитам. И да — иногда их ноги сплетаются под столом так тесно, что забываешь про дедлайны.

Выборы? Их сотни. Отказаться от сверхурочных или остаться — и тогда её пальцы вдруг скользнут под ремень… Сказать грубость менеджеру или промолчать — а вечером она вылижет обиду с твоих губ, как мед. Каждый клик меняет запах её кожи: то жаркий дым, то мокрый асфальт после грозы.

И вот ты уже не помнишь, хотел ли карьерного роста — или просто ждал, когда кто-то разорвет этот удушающий галстук зубами…