Crimson Gray: Dusk and Dawn

Квартира пахнет старым паркетом и металлом — Лиззи снова забыла вытереть лезвие после завтрака. Ты чувствуешь, как кончики пальцев сами тянутся к рукояти, холодной и знакомой, как дыхание Джона в темноте... Он спит беспокойно, ворочается. Вчерашний разговор оставил на его шее синяки — не те, что видны.

Колледж, лекции, попытки варить суп вместо того, чтобы считать ребра на спине соседа по аудитории. Но разве это жизнь? Ты ловишь себя на том, что разглядываешь вилки в кафетерии дольше, чем нужно. Джон молчит. Он давно научился читать твои паузы — они густеют, как кровь на промокашке.

Каждый выбор здесь — это не между "хорошо" и "плохо". Это между "сейчас" и "потом". Сдержать дрожь в коленях или дать ей перейти в сладкую дрожь в запястьях? Притвориться, что смеешься над шуткой однокурсника... или запомнить изгиб его яремной вены?

Обои в гостиной желтеют от закатов — ты называешь это "закатами", хотя знаешь, что это просто пыль на стекле. Джон рисует в блокноте круги: один, другой, третий. Иногда он смотрит на тебя так, будто пытается понять, где кончается Лиззи и начинается та... другая.

А потом будет темнота. Или нет? Зависит от того, сколько раз ты перечитаешь смс перед отправкой. От того, выключишь ли плиту или оставишь газ шипеть под чайником. Здесь даже тишина звучит как предупреждение: прислушайся к скрипу пружин дивана, к тому, как ножницы падают со стола... случайно?

Ты точно хочешь знать, чем закончится эта история?