Broken Heart Bordello

Ты просыпаешься в поту — снова тот же кошмар. Пальцы впиваются в простыню, будто пытаясь удержать обрывки прошлого: холод металла на шее отца, крики, запах гари. Прошло пять лет… или шесть? Время здесь течет как густой сироп, прилипая к коже.

Теперь ты — Мастер. Пустое имя для человека с пустым будущим. Но месть — она ведь теплая, да? Живая. Как дрожь в кончиках пальцев, когда представляешь их лица.

Бордель — не место, а инструмент. Стены здесь впитывают шепоты лучше, чем дорогие обои — запахи духов и пота. Каждая девушка — ключ, каждая ночь — дверь в чью-то слабость. Ты учишься читать по вздохам, по тому, как дрожит бедро под твоей ладонью… Кто-то продает тело, а ты покупаешь тайны.

Улучшения? Да хоть фонтаны с шампанским в каждом углу — но клиенты приходят не за интерьером. Их манит треск расстегиваемых корсетов, влажный звук поцелуев в полутьме. А ты считаешь монеты и сводишь счеты: вот этот старый сановник когда-то подписал бумагу… а вон та рыжая ведьма знает, где прячутся остальные.

Секс здесь — просто язык. Ты либо говоришь на нем бегло, либо тонешь. Выбираешь позу, ритм, даже тембр стона — все как ноты в серенаде для глухого врага. Иногда кажется, что их кожа под пальцами оставляет следы не на тебе, а на твоей мести…

Прогресс липкий, как дорогие духи после долгой ночи. Новые лица приносят новые раны — и не все на теле. Но разве можно остановиться, когда каждый стон за стеной звучит как эхо того самого крика?..