Flightpath

Ты застынешь перед выбором — три силуэта в тусклом свете кабины. У каждого дыхание с хрипотцой от старых ран, пальцы в шрамах от перезарядки. Кто-то шепчет сквозь зубы: «Этот раз — последний».

Венарис скрипит на стыках, как перегруженный корабль. Здесь воздух пахнет гарью и озоном, а каждый угол может выплюнуть очередную засаду. Враги не просто стреляют — они кашляют свинцом, спотыкаются о собственные гранаты... но у них численный перевес.

Ты пробиваешься сквозь орбитальные станции, где гравитация то давит ребра, то отпускает в свободное падение. Выстрелы оставляют на стенах узоры, как кровь под микроскопом. А потом — развилка. Взрывчатка в руках липнет от пота... или погоня за тенью, что скользит по радару, будто насмехаясь.

С каждым поворотом история трещит по швам. Может, ты спалишь доки Синдиката — и пепел будет оседать на губах часами. Или выжмешь правду из перепуганного лейтенанта... но его глаза стекленеют слишком быстро.

Процедурный хаос? Да. Но это не слепая дробовидная ярость — здесь каждый выстрел взвешен, как последний аргумент. Карты генерируются под твой стиль: если любишь ближний бой — коридоры сужаются до крика.

А потом финал... или один из них. Ты точно помнишь момент, когда решение перерезало одну нить, но дрожишь от вопроса: что висело на другой?