Blaston по сети

Кожа на ладонях липнет от контроллеров, а в ушах — свист рикошетов. Ты не бежишь, ты падаешь вбок, и пули врезаются в пол там, где секунду назад билось твое сердце. Время сжимается до размеров пузыря: вот он лопается, и ты уже выпрямляешься, швыряя в противника розовый плазменный заряд. Он пахнет жженым сахаром — странно, правда?

Тут нельзя дышать ровно. Каждый матч — это когда грудная клетка трещит от адреналина, а мышцы кричат после двадцатой попытки увернуться от гранаты, летящей по дуге... как мяч в дартсе, кстати. Да-да, тут иногда стреляют не в тебя, а в мишень на стене. Расслабление? Нет, просто другая форма дрожи в коленях.

Твой аватар — это кожа, которую ты меняешь чаще носков. Сегодня ты киборг с неоновыми шрамами, завтра — призрак в дождевике из жидкого металла. Все это блестит под искусственным светом арены, где пот капает с потолка... или это капли твоего пота на VR-очках?

Соревновательные режимы — не про победу. Они про то, как язык прилипает к нёбу после пятого раунда подряд, а пальцы слепнут от скорости. Кооп-режимы? Там твой напарник орет что-то про «влево!», но ты уже летишь вправо — и это идеально, потому что пули противника теперь мчатся в пустоту...

Уровни открывают не только оружие. Они показывают, как сильно ты ошибался насчет собственной реакции. Думал, успеешь увернуться? Вот тебе снаряд размером с холодильник...