White of Black

Кожа вселенной здесь — черно-белая, как старая фотография. Ты скользишь пальцами по экрану, а он отвечает холодным мерцанием пикселей. Будто кто-то вырвал цвет из мира и оставил только контраст: угольные тени, ослепительные блики.

Технологии когда-то казались спасением. Корабли рвали космос, как ножницы ткань. Пока не встретили *их*. Существа с кожей, напоминающей перламутр экрана перед сном. Их наука пахла озоном и чем-то сладким — как детство, которое ты не помнишь. Люди падали на колени, а их храмы росли быстрее, чем грибы после дождя.

Теперь у тебя есть еда. Кров без трещин в стенах. Тело без шрамов. Но книги рассыпаются в пальцах, как пепел, а дети рождаются в стеклянных колбах — теплых, стерильных, без материнского запаха.

Черные пепельные вороны шепчут тебе на ухо: «Это не порядок. Это — инкубатор». Их голоса царапают сознание, будто игла по винилу. Ты чувствуешь? Под гладкой поверхностью мира пульсирует что-то липкое…

Диалоги здесь — как удары шпагой: точные, с хрустом ломающие доспехи лжи. А еще — боевые шахматы. Ладьи стреляют свинцом, пешки хрипят, падая на доску, а королева смеется хрипло, как старая радиоволна…

Ты действительно веришь в этот рай?