The Blackout

Ты просыпаешься в луже собственного пота — третий раз за неделю. Колледж, вечеринки, этот проклятый звон в ушах… а теперь еще и темные пятна в памяти, будто кто-то вырывает страницы из твоей жизни.

Запах лаванды от подушки смешивается с металлическим привкусом страха. Ты пытаешься вспомнить: чьи пальцы оставили следы на твоих запястьях? Почему в кармане лежит чужой телефон с фото… такого точно не стерпит даже самый снисходительный модератор.

А потом — она. Вернее, они. Каждая как удар под дых: бедра, которые не скрывает ни один dress-code, губы, обжигающие даже взгляд. Ты думаешь, это сон? Попробуй ущипнуть себя… или лучше дать ей это сделать.

Раздевалка бутика, где зеркала отражают больше, чем нужно. Кожа пахнет дорогим парфюмом и чем-то запретным — может, это твой собственный адреналин? Ты не успеваешь договорить фразу, потому что ее зубы уже впиваются тебе в плечо… а пальцы находят то самое меню настроек, где «нет» просто не прописано в коде.

Они учат тебя правилам игры без правил: одна шепчет на ухо цитаты из Камю между стонами, другая разбивает твои догадки как хрустальный бокал об пол… И все это — под аккомпанемент скрипа кожи о кожу, прерывистого дыхания и тикающих часов. Успеешь ли ты докопаться до правды прежде, чем тело окончательно предаст тебя?