Putin Orcs Defender

Кровь на асфальте липнет к подошвам, а в воздухе — гарь пороха и перегара. Ты остаешься последним, кто еще держит ствол направленным в сторону зеленой волны. Они прут без тактики, без пауз, только хриплые крики и лязг металла о бетон.

Попробуй замереть на секунду — и вот уже клыкастая морда с красными глазами впивается в твое плечо. Их не остановить словами, только свинцом. Винтовка выплевывает гильзы, нагреваясь до боли в ладонях, но ты знаешь: перезарядка сейчас — смерть.

Они разношерстные, эти твари. Одни тащат на спине трофейные микроволновки, другие размахивают тряпками с выцветшим лицом своего хозяина. А есть те, что просто бегут. Без причины, без цели — просто чтобы рвать зубами.

Ты находишь патроны в развороченных киосках, между пустыми бутылками и осколками витринного стекла. Дробовик выбивает легкие у первого ряда, но сзади уже подползает следующий... Снайперка хороша издалека, но здесь дистанцию выбирают они.

Пахнет бензином и мочой. Где-то далеко воет сирена — может, это последний эвакуационный вертолет? Неважно. Ты не успеешь.

С каждым часом их больше. С каждым выстрелом — меньше патронов. А они все лезут...