Wings of Silicon

Город, который жужжит, как перегревшийся процессор. Ты приехал сюда, чтобы кодить будущее, а вместо этого разгребаешь цифровой мусор за гроши. Кожа на пальцах стирается от клавиатуры, а в груди — тяжесть несбывшихся обещаний.

Но потом... она.

Ее смех звучит как щелчок корректно собранного билда. Губы пахнут дорогим кофе и чем-то запретным. Ты еще не знаешь, что ее код — это лабиринт с ловушками, а тело — интерфейс куда интуитивнее любого твоего софта.

Каждый диалог — fork в репозитории твоей судьбы: одно неверное слово, и ветка закрывается навсегда. А может, стоит запустить этот скрипт? Тот, где ее колени прижимаются к твоим бедрам под столом в open-space...

Силикон здесь не только в чипах. Он в наращенных ресницах менеджерш, в упругих губах баристки, которая знает твой заказ наизусть. Или это ты просто зациклился?

Провалы между листами календаря заполнены шепотом в лифте, поспешными касаниями в server room, вспотевшими стаканами от коктейлей с мятой. А потом — пульс в висках, когда ее ногти оставляют следы на спине, будто debug-логи твоего же кода...

Но город не прощает слабости. Успех здесь пахнет паяльной кислотой и дорогим парфюмом. Выдернешь один проводок — и вся система рухнет. Или загорится ярче, чем монитор в три часа ночи...