Hard Times

Город втягивает его, как сигаретный дым в легкие — медленно, неминуемо. Он приехал сюда не за новым началом, а чтобы старые шрамы перестали жечь кожу по ночам. Но прошлое липнет к пальцам, как дешевый парфюм на подушке после чужой ночи...

Работа на клан Гуэрра? Не выбор. Глоток воздуха, когда тонешь. Здесь все пахнет дорогим кожаным салоном и порохом — смесь, от которой кружится голова. А еще эти взгляды... Женские пальцы скользят по краю бокала, смех звенит, как разбитое стекло под каблуком. Каждая хочет чего-то. Или просто хочет его.

Ты думаешь, это просто клик — и постель? Попробуй угадать, какое слово заставит ее разомкнуть губы или резко отстраниться. Одной нужна грубость, другой — шепот на испанском, третья сломает тебя, если ты не вспомнишь имя ее кошки из второго диалога...

Кожа об кожу звучит по-разному: где-то это хлопок простыни, где-то — стук зубов о металлическую спинку кровати. А потом тишина. Или нет — может, она заплачет? Или засмеется? Или достанет нож?

Сможешь ли ты собрать себя из этих осколков — или предпочтешь резаться дальше? Город не даст ответа. Только очередную дозу адреналина в кровь и чьи-то зубы на своем плече...