Across Killzone

Ты остаешься один. Только ветер воет в разбитых шлемах, только ржавые ограждения скрипят под тяжестью чего-то, что уже не дышит, но все еще движется. Они приходят с запахом гниющего металла и звуком костей, трущихся о броню, как старый замок, который никак не откроешь.

Каждая волна — это не просто цифры на экране. Это холодный пот за спиной, когда патроны кончаются быстрее, чем успеваешь перезарядиться. Это липкий треск разрываемой плоти под прицелом дробовика. Ты думаешь, справился? Подожди. Следующие будут быстрее. Злее.

Ящики с неба падают как благословение и проклятие одновременно. Новый ствол греет ладони, но шепчет: *«Тебе этого не хватит»*. Аптечки хрустят под пальцами, как лед, а броня ложится на плечи чужим грузом — словно надеваешь кожу мертвого солдата.

Здесь нет финиша. Только счетчик волн, который смеется над твоей выносливостью. Топот за спиной обрывается выстрелом — ты уже научился различать шаги тех, кто подкрадывается слева. Но кто сказал, что они не научились тоже?

И да, оружие здесь — почти живое. Отдача бьет в плечо, гильзы падают на землю с глухим звоном пустых бутылок после долгой ночи. Прицел дрожит вместе с твоим дыханием... или это земля содрогается под новой атакой?

Ты продержался двадцать волн? Мило. Посмотрим, что скажешь на сороковой.