A Fungus In My Garden

Ты просыпаешься в королевстве, где воздух густой от спор и сладковатого гниения. Трава шепчет под ногами — не шелестит, а именно шепчет, будто предупреждает. Но уже поздно.

Щит на твоей руке тяжелый, как последний вздох невинного. Меч — холодный, но не от металла, а от чего-то глубже. Магия? Нет, просто страх. Он всегда оставляет на коже липкий след.

Мутанты ползут из-под земли, их стебли хрустят, как кости. Насекомые размером с твою голову жужжат так низко, что вибрация проходит по зубам. Ты блокируешь удар щитом — и тут же чувствуешь, как трещина расходится по дереву. Один неверный шаг, и они разорвут тебя на куски... или хуже: заразят.

Маги шепчут про грибок. Но это не просто болезнь — он думает. Чувствует. Расползается по миру, как темные пальцы сжимают горло. Каждый новый уровень — еще один клочок земли, где трава кричит под ногами, а деревья смотрят пустыми глазницами дупел.

Бои здесь — не героика, а хирургия: отсечь зараженное, пока не поздно. Меч режет плоть мутантов с мокрым чавканьем. Заклинания выжигают их изнутри, но после каждого выстрела в висках стучит — мана восстанавливается медленно, капля за каплей.

Между миссиями — комиксы: грубые штрихи, пятна крови на пергаменте. Король что-то говорит о надежде... Смешно. Ты видел, как его гвардейцы превращались в удобрение для этих тварей.

А потом снова в бой. Снова этот момент, когда щит вот-вот разлетится вдребезги... Или ты?