The Islands

Остров обжигает пятки горячим песком, а в спину уже дышит что-то мохнатое и недружелюбное. Ты не турист — ты завтрак, если не сообразишь, как превратить эти ветки в копье быстрее, чем кабан решит проверить твою пищевую ценность.

Рыба плещется у берега, будто дразнится: попробуй поймать голыми руками. Потом научишься плести сети из лиан, но сначала — три дня неудачных попыток и пустой желудок, сводящий скулы в предрассветные часы.

Ночь не черная, а синяя, как синяк. В темноте скрипят деревья, шепчутся крылья — то ли летучая мышь, то ли сова выбирает тебя целью для охоты. Костер трещит, отгоняя мрак на пару метров, но ты уже знаешь: пламя требует жертв — или оно умрет, а с ним и твои шансы.

Крафт? Это когда пальцы сами запоминают изгибы камня, чтобы выточить нож, пока мозг кричит о жажде. Каждый глоток воды — победа. Каждая царапина на спине — урок. А эти птицы над скалами... они ведь не просто кричат, правда? Они смеются над твоими попытками построить хижину из палок, которая развалится при первом же шторме.

Потом будет крепость с частоколом. Потом — ловушки из шипов и запас вяленого мяса. Но сначала придется проползти на животе мимо спящего ягуара, чтобы украсть его добычу... или стать ею. Здесь все просто: либо ты впишешь себя в пищевую цепочку, либо станешь чьим-то обедом.

А еще там, за холмом с лианами, пахнущими гнилью и медом, лежит сундук. В нем то ли динамит, то ли аптечка — остров любит такие шутки. Открывать? Конечно. Потому что смерть — всего лишь еще один способ узнать этот мир... перед перезагрузкой.