Fat Baby

Город трещит под твоими ладонями, как корка поджаренного хлеба. Ты — это три метра пухлых щек, перекатывающегося жира и неудержимого желания снести забор, в который уперся нос. Помнишь, как пахнет асфальт после дождя? Теперь ты вдыхаешь его вместе с гарью от раздавленного фургона...

Каждый шаг оставляет вмятины — тротуары проваливаются, как тесто. Маленькие человечки визжат, разбегаются, но их пальцы липнут к твоей коже, как конфетти. Ты поднимаешь машину (металл скрипит на изломе), засовываешь в рот — бензин стекает по подбородку. Вкус? Как будто лизнул батарейку.

А потом приходят *они*: танки с надписью «не кормить», вертолеты, что жужжат, как мухи над вареньем. Ты раскачиваешься, падаешь плашмя — где-то хрустят ребра, но чьи? В животе урчит: нужно больше. Кексы, фонарные столбы, другие дети... Их жир теплый и густой, как растопленный маргарин.

Управление? Проще, чем раздавить муравья большим пальцем. Но попробуй не застрять между зданиями — бока чешутся от кирпичной пыли. Иногда кажется, что город сопротивляется: мосты ломаются именно под тобой, а в лужах бензина отражается что-то... слишком взрослое.

Съесть весь мир — это ведь и есть победа?