The Mirror's End

Город дышит неоновым светом, но под кожей у него — гнилые зубы переулков. Ты идешь по мокрому асфальту, и каждый шаг отдается эхом в пустом дворе... или не пустом? Здесь знают твое имя, даже если ты его не называл.

Оружие греет ладонь, пахнет порохом и страхом. Враг за углом — всегда. Не успеешь моргнуть, как свинец впивается в кирпичную стену рядом с виском. А эти улицы... они словно зеркала: отражают только то, что хотят показать.

Сверху видно все — рваные тени на крышах, вспышки выстрелов в темноте, как искры от сигареты. Но попробуй разглядеть, что шевелится в водосточной трубе.

Ты не просто бежишь. Карабкаешься по ржавым пожарным лестницам, чувствуя, как металл впивается в пальцы. Спускаешься в подземелья, где воздух густой от плесени и чего-то... металлического. Крафтишь снаряжение из обломков этого мира — скрипящая отвертка в руках становится продолжением мысли.

А потом — горы. Ледяной ветер режет лицо, но ты лезешь выше, потому что там, за облаками... Нет, лучше увидеть самому. Если, конечно, твои нервы выдержат шепот за спиной, когда фонари вдруг гаснут.