Dead Survival

Ты просыпаешься в ржавой ванне с привкусом крови на губах. Где-то за стеной скребутся когтями, а ветер доносит запах гари и разлагающегося мяса. Это не сон — здесь либо стреляешь первым, либо становишься обедом.

В кармане только нож с зазубренным лезвием. Первая зомбированная морда уже проламывает дверь, ее пальцы сочатся черной слизью… Ты помнишь, как выглядит патрон? Потому что через три секунды придется вспомнить.

Мир не просто мертв — он шевелится под ногами. Каждый дом хранит историю в виде пустых гильз и обрывков дневников. Но читать некогда: вон за углом шелестит камуфляж мародера. Он предложит обменять консервы на патроны… или просто перережет тебе горло, если заметит дрожь в руках.

Ночь превращает карту в органный зал — стоны, хруст костей под сапогами, далекие выстрелы. Твой лагерь сколочен из досок и страха; одна петля на заборе сорвана, и ты пятый час вслушиваешься в темноту. А утром снова в путь: разбирать завалы, выменивать фильтры для воды у торговца с бегающими глазами, хоронить тех, кто не услышал шагов сзади…

Крафтишь ловушку из троса и разряженной гранаты — пальцы пахнут порохом и потом. Разве это важно, если завтра кто-то наступит на эту проволоку? Главное, чтобы не ты.