Signs of Birth

Бег. Только бег — и хруст костей под ногами, когда мост проваливается в темноту. Ты не останавливаешься, не можешь: за спиной уже шепчется ветер, вырывая из карманов монеты. Каждая следующая ступенька — рулетка: то ли золото блеснет в грязи, то ли шипы проткнут подошву...

Оружие греет ладонь, отдача бьет в плечо. Враг мелькает на полсекунды — прицел дрожит, палец сам сжимает курок. Автоматика? Или это ты уже слился с ритмом, как будто ствол стал продолжением руки?

Инвентарь — клубок зелий и железа. Выбираешь наугад: вот пузырек пахнет медью и грозой, а этот... даже не пытайся нюхать. Выпиваешь — и мир на миг замедляется, оставляя на языке привкус жженого сахара.

Смерть здесь не точка, а запятая. Упадешь — начнешь снова, но мост уже другой: доски скрипят иначе, враги выскакивают из слепых зон. А в кармане — все те же монеты, теплые от предыдущих попыток.

Ты бежишь. Неужели думал, что будет проще?