HopeLine

Просыпаешься на холодной земле. В ушах — тишина, прерываемая хрустом веток где-то в темноте. Голод скручивает желудок в тугой узел, а язык прилипает к нёбу. Здесь нет инструкций, только инстинкты: найди воду, разведи огонь, спрячься до рассвета... или умри.

Солнце поднимается над руинами — ржавые балконы, разбитые витрины, следы чьих-то костров. Ветер приносит запах гари и чего-то сладковатого, гниющего. Ты копаешься в брошенном рюкзаке: консервная банка с дырявой этикеткой, пустая фляга, гвоздь. Достаточно, чтобы начать. Или просто отвлечься от дрожи в коленях.

Они здесь. Не все — люди. В кустах мелькает тень: зверь? Мутант? Чей-то прицел ловит твою спину? Ты замираешь, чувствуя, как капля пота скатывается по позвоночнику. Выбор прост: беги, дерись или притворись мертвым. А может... оставить им свою добычу и слиться с сумерками?

Крафт — это ритуал. Дрожащими руками складываешь палку, тряпки, бензин из разбитой машины... Огнемет. Грубая работа, но его рычание согревает душу. Потом — база. Стены из обломков, ловушки из колючей проволоки, крыша с дырой для звезд. Или дворец из украденных дверей и неоновых вывесок — если хватит времени до очередного рейда.

Ты научишься различать шаги: хруст гравия под ботами — игроки, шлепающая походка — мутанты, тихий скрежет металла... Лучше не знать. Ночью у костра жуешь жесткое мясо и слушаешь вой в горах. Завтра снова искать патроны или воду без радиации. Или кого-то слабого... Разве не для этого здесь все?