L.S.D. (Lasting Spiritual Derangement)

Ты проваливаешься сквозь пол, но пола нет — только липкий туман, обволакивающий лодыжки. Кислотный ветер обжигает губы, а где-то за спиной хрустят кости под чьими-то ступнями. Ты не помнишь, как оказался здесь. Ты даже не уверен, что это «здесь» вообще существует.

Перед глазами — город из сломанных часовых башен, где тени двигаются против солнца. Ты поднимаешь пистолет, и ствол изгибается, как разогретый металл. Первый выстрел пахнет жжёной резиной. Второй рождает радугу…

Дракон? Нет, это просто пятно на твоей сетчатке, которое вдруг отращивает когти и брюхо, полное серы. Ты бежишь, но ноги проваливаются в асфальт, будто он сделан из сахарной ваты. Клинок в руке шепчет что-то на языке старых шрамов — ты не понимаешь слов, только холод лезвия между рёбер очередного кошмара.

А потом всё взрывается. Не из-за гранаты или заклинания. Просто воздух решает, что ему надоело быть воздухом. Осколки неба впиваются в кожу, но крови нет — только фиолетовые чернила.

Три мира? Или один, который постоянно сбрасывает кожу? Ты находишь дверь с надписью «выход», но за ней — только зеркало с твоим лицом, расплывающимся как воск. Может быть, если прислушаться к гулу в ушах достаточно долго… он сложится в мелодию?

НЛО приземляется в луже моторного масла. Пришельцы внутри смеются — или это скрип твоих собственных суставов? Неважно. Они стреляют лучами, которые пахнут мятной жвачкой и больничным антисептиком. Ты пытаешься спрятаться за деревом, но ствол превращается в гору окровавленных зубов…

Кто сказал, что нужно просыпаться?